Días grises

Hay días en los que creo estar perfectamente, en los que creo que me siento feliz a pesar de todo, sin embargo, basta una sola palabra, una sola caricia, una sola imagen o una simple frase como "qué tal" para desmoronarme y venirme abajo.

Y ayer creía estar bien a pesar de la bronca enorme que había tenido con mi madre, tenía ganas de salir, había quedado con P y quería pasarlo bien. Y mientras me maquillaba frente al espejo, me sorprendí a mí misma llorando, intentando evitar que no se corriera el maquillaje que me acababa de dar. Por suerte aún no me había puesto rímel.

Intenté recomponerme, y al llegar a casa de P, sonó mi teléfono. Cada vez que veo la cara de mi madre sobre la pantalla, tengo pánico a cogerlo, el 99% de las veces es para echarme la bronca. Gritos, varios "déjame en paz", varios "ya verás cuando vuelvas a casa", más gritos, y colgó. Siempre cuelga.

Y ante el "qué tal con tu madre, qué ha pasado esta vez, cuéntame" de Paula, me vine abajo. Y esta vez sí que llevaba rímel.

Mimos de P, mimos de J aunque no se hubiera enterado de nada por estar hablando con el hermano de P. Mimos de sangría, mimos de tabaco, y apenas ninguno efectivo.

Mimos de heavy metal y cerveza en el Moog. Intentar tapar mi tristeza con una cara y una sonrisa falsa. Fingir que estoy bien. Reencontrarme con alguien a quien no veía desde hacía dos años. Y al final, de tanto fingir, yo misma me creo que estoy bien, creo que mi vida va de puta madre y que soy feliz.

Y al despertar por la mañana me encuentro con la realidad y vuelvo a desmoronarme. Otra vez. Y me doy cuenta de que mi vida es y será una puta mierda mientras esté en este infierno de casa.